Человек идет по пустынной дороге. Сейчас раннее утро, и сонная влажная дымка осторожно лижет его кожаную куртку, оставляя на ней мелкие капельки росы. Его ноги чуть шаркают по асфальту, до дыр затертые кроссовки иногда запинаются. Он идет бесконечно долго — всю жизнь, на самом деле, — и смотрит прямо перед собой, на далекую полоску света, расползающуюся над лесом. Теплые лучи попадают в глаза, скользят по лицу, перебирают волосы, и он немного щурится, смаргивает солнце. В какой-то момент он останавливается. Дорогу прямо перед ним переползает небольшой паучок, деловито перебирает лапками по серому асфальту и скрывается в траве на обочине.